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Um caçador incomun

Um caçador incomun

24/04/08

AS MÃOS DELE ESTÃO AMARRADAS NAS COSTAS como uma corda grossa que lhe fere a carne dos pulsos. Os seus olhos estão cobertos com uma venda preta. Ele está de joelhos na rua,à beira de uma valeta cheia de água parada,com a cabeça pendida entre os ombros. Os seus joelhos raspam no chão duro e sangram através das calças enquanto ele balança o corpo,rezando. Já é final de tarde e a sua sombra comprida oscila para frente e para trás no cascalho. Está murmurando alguma coisa bem baixinho. Chego mais perto. "Faria isso mil vezes", murmura ele. "Por você faria isso mil vezes." Balança o corpo para frente e para trás. Ergue a cabeça. Percebo uma ligeira cicatriz acima de seu lábio superior.
Não estamos sozinhos.
A primeira coisa que vejo é o cano da arma. Depois, o homem que está por trás dela. Ele é alto, usa uma túnica em tecido espinha-de-peixe e um turbante preto. Olha para o homem vendado à sua frente com olhos que não revelam nada,a não ser um enorme vazio cavernoso. Dá um passo atrás e ergue a arma. Encosta o cano na nuca do homem ajoelhado. Por um momento,os raios do sol poente batem no metal e contilam.
O rifle dispara com um estrondo ensurdecedor.
Acompanho com os olhos o cano da arma,desde a ponta até a culatra. Vejo o rosto por detrás da fumaça que sai daquele orifício.
O homem com a túnica de tecido espinha-de-peixe sou eu.
Acordo com um grito entalado na garganta.

O caçador de pipas

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